Tu sais que tu es un Pastorix quand…

… tu aimes Manuel Valls, tu ne comprends pas François Hollande.

… ton football, c’est un 100m : des mecs qui courent vite sans réfléchir. … tu aimes Banksy, Wes Anderson et Doisneau : tu aimes les artistes qu’il faut aimer.
… tu crois que Pizza Hut, Domino’s et la pâte épaisse, ce sont des pizzas. Tu n’as aucun goût.

… tu te sens très proche d’Éric Besson, d’Arnaud Montebourg et de Judas.

… ton film préféré, c’est L’Assassinat de Jesse James par le lâche Robert Ford.

… soudain, tu aimes « Javier depuis Palerme » . Sans savoir que sa grande saison, elle était à Huracán.

… l’enfant de salaud qui dénonçait ses camarades qui trichaient en classe, c’était toi.

… à l’entraînement, tu cours beaucoup, tu transpires, tu es « le relais du coach sur le terrain » . Malheureusement, tu es nul.

… tu préfères les victoires sans panache de Chris Froome aux attaques fougueuses de Nibali.

… tu préfères le char d’assaut Tsonga au revers à une main de Gasquet.

… tu as passé tes années de fac à faire des fiches. Et tu avais des surligneurs.

… tu te rends compte qu’un album est un chef-d’œuvre à la 28e écoute.

… tu réalises qu’un film est grand lorsque tu le revois sur Canal Plus.

… t’as décidé de te laisser pousser la barbe il y a un mois, le jour de tes 35 ans. C’est pas mal la barbe en fait !

… tu apprécies Pascal Praud, un homme d’une grande stabilité d’analyse.

… tu apprécies d’ailleurs les vestes réversibles. C’est tellement pratique. … tu décides d’aller voir un film en fonction des étoiles Allociné.
… tu n’aimes pas être triste.

… tu lis des livres de développement personnel. Le bonheur, ça s’apprend.

… tu divises la vie entre losers et winners.

… tu n’aimes pas la grasse matinée, tu n’aimes pas les siestes. En gros, tu n’aimes pas la vie.

… tu crois encore au retour de Nicolas Sarkozy.

… tu te tripotes sur Brazzer HD.

… ta femme reste avec toi uniquement pour ton argent.

… tu lis tes livres sur tablette.

… au péage, tu te mets dans la file où il y a des voitures alors que celle d’à côté est ouverte et vide.

… tu ne tombes pas amoureux à chaque fois qu’une fille te regarde dans les yeux dans le métro. Le romantisme, ce n’est pas ton truc.

… tu te fais livrer tes courses alors que tu es plus en forme que les livreurs de Carrefour City.

… tu n’aimes pas Alain Souchon, parce que c’est un homme tout le temps triste.

… tu as des problèmes d’argent, mais une femme de ménage.

… tu préfères les Rolling Stones aux Beatles.

… tu étais un Lucho Gonzalix.

… tu as fait catéchisme mais tu ne crois pas aux miracles.

… tu considères le foot comme un sport, et non comme un art.

… tu n’as aucune admiration pour Recoba ou Riquelme.

… tu aimes la Premier League.

… sur tes pâtes, tu es plus gruyère râpé que parmesan.

… tu n’apprécies pas le bon vin.

… tu trouves que le maillot de l’Ajax Amsterdam est le plus classe du monde.

… au collège, tu mettais des cœurs sur les points des « i » .

… tu ne craches jamais face au vent. Bien entendu, tu n’urines pas face au vent non plus.

… au lendemain d’un bon match, tu te justifies de tes critiques passées par un : « Il a du talent, c’est pour ça qu’il faut être exigeant avec lui. »

… il y a cinq mois, tu réclamais le retour de Guilavogui en équipe de France pour « stabiliser le milieu » et tu as dansé à la fin de France-Ukraine.

… tu vas au stade comme tu vas au peep-show : j’ai payé, j’en veux pour mon argent.

… tu penses que Miles Davis peut accompagner les Musclés.

… tu seras entraîneur, ta philosophie de jeu se résumera à « mouiller le maillot » et « gagner les duels » .

… tu deviens supporter de l’équipe de France à partir des quarts de finale de la Coupe du monde. Pour la phase des groupes, tu prétends avoir des ancêtres brésiliens, italiens, espagnols, jamaïcains et camerounais. … tu trouves que Luis Fernandez avait bien raison de laisser Ronaldinho sur le banc quand il avait passé la nuit à la Favela Chic.

… tu es fier de toi quand tu lâches l’expression : « Il choisit ses matchs. »

… ce qui compte pour toi, à la fin d’une carrière, c’est le palmarès.

Milan-Liverpool, de nouveaux chapitres à écrire